Texto de la contratapa
En el presente libro, una vez más Braceli se vale de la poesía para ser habitante de este mundo. Se trata de una advertencia y un homenaje a la sangre, al pulso primordial. En el prólogo escribe: “A la Vida le queda poca vida: camino vamos de un Apocalipsis insípido, sin bomba, sin desbarajuste siquiera, un apocalipsis desmayado”. Para que eso, tan inminente, no sea suicidio consumado, apela, llama a “los imprescindibles desesperados, a las criaturas de estirpe despierta y violenta, las únicas capaces de recuperar la índole de todo calor y calentura, de sublevar la silenciosa masacre cotidiana, de reanudarle el semblante al planeta, de devolverle pulso al latido”. En otras palabras, lo único que puede salvar al “hombrecasipiedra” es la recuperación, la encendida memoria de su primordial sensualidad. Para eso, Braceli convoca a la abrazada y abrasada secta de los desesperados, porque ellos son, pese a todo, pese a tanto, los únicos todavía despiertos.

Dedicatoria del libro, y ombligo
Naturalmente, a ellos tres, hermanos en la desesperación, que siempre se dieron por aludidos y obedecieron a la sangre:
David H. Lawrence: santo de dios sin apellido, criatura tan porfiada que pujó y empujó hasta emerger la cabeza por entre la hojarasca del ruido, y entonces gritó algo, algo todavía por escucharse: “¡No es el cuerpo el que está equivocado!”.
Teresa Sánchez de Cepeda o Teresa de Jesús: mujer ardiente y ardida, con toda la sangre sumamente en las venas. La misma que dijo: “…a Ti iré sin tardarme, y a mí buscarme has en Ti. Y dijo: “Vivo sin vivir en mí,/ y de tal manera espero/ que muero porque no muero”. Y dijo: “Oh nudo que así juntáis/ dos cosas tan desiguales”. Teresa, la prodigiosa simuladora, la gran estratega de la pasión que apeló a la divinidad como coartada. La misma que al Hombre le cambió el nombre y lo llamó Dios.
Henry Miller: dañino, insultador, despertador, dignificante agresor. A aquel viejo Henry, capaz de tanto, me lo supongo también capaz, ahora, de convocar con alaridos, a una misma humeante comida, a los otros dos desesperados, David y Teresa… Así es, la mesa es de madera, claro, y a su comida le sobra el ajo. Abunda vino oscuro y el buen pan. El viejo Henry, riéndose a los ladridos, los ha sentado juntos, demasiado cerca. Comiendo, gozando ferozmente, les empieza a largar su sermón: “…por una u otra razón el hombre busca el milagro, y para lograrlo vadeará a través de la sangre… hijos, apretáos… la palabra debe convertirse en carne. El alma tiene sed.”
Pronunciabas verdad, Teresa, cuando gemías: “¡Oh, que no puede faltar / en el padecer deleite!”. Pronunciabas verdad, David, cuando rogabas: “Tenemos que vivir por muchos que sean los cielos que hayan caído sobre nosotros. Comamos, bebamos… quiero que el mundo entero sea azotado, quiero que todo el mundo se rasque hasta morir.”

(No sé por qué, no sé cómo, pero con pasitos tartamudos me he arrimado a la formidable trinidad de esta mesa, a la milagrosa violencia de ajo y del vino y, desde ella, así acompañado, veo lo pavoroso que hay que ver: camino vamos de un Apocalipsis insípido, sin bomba, sin desbarajuste siquiera, un Apocalipsis desmayado…
Pero el ajo y el vino son un pero, un sin embargo a la calamidad circundante. Y de repente ya no nos resulta pueril enarbolar alguna esperanza, la postrera esperanza: que los desesperados se encuentren, se encadenen, y así remonten el empecinado analfabetismo para lo primordial.
Los desesperados, los imprescindibles desesperados como Teresa, como David, como Henry, las criaturas de esa estirpe despierta y violenta, las únicas capaces de, a saber: recuperar la índole de todo calor y calentura, sublevar la silenciosa masacre cotidiana, reanudarle el semblante al planeta, devolverle el pulso al latido.
Los desesperados alabados sean, porque de ellos únicamente depende que haya sucesividad en esta magra eternidad que nos alumbra. Alabados sean ellos. Y todo hombre, y toda mujer.)